Jeder lebt von seinem Gewerbe


Der Leichenträger saß und trank. 
Und er begann zu singen:
„Ja, Kinder, das Geschäft ist krank,
Wenn sie nicht Leichen bringen.
Zu Haus hör ich die Bälger schrein.
Kein Trinkgeld mehr! Es kommt nichts ein.
Der Tod lässt nichts mehr springen.
Der Tod bringt nichts mehr ein.

Weiß Gott, ein nasser Frühling tät
Uns not vor allen Dingen. 
Dann könnten Arzt und Heilprophet
Und Apotheker singen. 
Zinksärge, Kränze, Stoff und Stein -
Wieviel lebt doch vom Tod allein!
Der Tod lässt nichts mehr springen.
Der Tod bringt nichts mehr ein.

Der Armenfriedhof geht noch gut. 
Doch der kann gar nichts bringen.
Weiß Gott, aus dieser armen Brut
Ist nichts mehr auszuwringen.
Die Morgue ist jeden Tag komplett. 
Doch das macht unsern Kohl nicht fett.
Der Tod lässt nichts mehr springen.
Der Tod bringt nichts mehr ein.

Zwei feine Leichen sah ich schon: 
Denn zwei Minister gingen.
Ich hoffte schon den blanken Lohn
Zu meinem Wirt zu bringen.
Kein Glück! Sie fielen nicht herein;
Die Herren kriegten ihren Schein.
Der Tod lässt nichts mehr springen.
Der Tod bringt nichts mehr ein.

Ich weiß, entsetzlich ist der Tod
Den ird’schen Schmetterlingen
Doch lieber Gott, das ist mein Brot,
Das muss der Tod mir bringen.
Wie lachte mir der Sonnenschein,
Als einst die Cholera brach herein!
Der Tod lässt nichts mehr springen.
Der Tod bringt nichts mehr ein.“