Blanqui

Der ganz sein Herz dafür gegeben:
Dem Reichen Tod, dem Armen Brot -
Vier Mauern waren um sein Leben,
Vier Bretter sind um seinen Tod!´

Das Totenzimmer ist im vierten Stock
Die stumme Menge überfüllt die Stiegen,
Paris der Arbeit, im zerschlissnen Rock,
Und blasse Fraun, die magere Kinder wiegen.

Heut fragt man nicht: Wo soll man Brot herkriegen!
Ganz Arm-Paris ist wie gelähmt vom Schock.
Und immer strömt es noch in langen Zügen, -
Ich lehne still am ersten Treppenpflock.

Du edles Herz, du Opfer feiger Rache!
Nun ist er tot, der für der Gleichheit Sache
In Ketten lag, den Herrschenden zum Spott.

Nun ist er tot. Doch einmal wird er steigen
Aus seinem Grab. Wird seinem Volk sich zeigen,
Wenn sich sein Wort erfüllt: Kein Herr, kein Gott!
1881